Futbol de a secas

Donde hubo fútbol ...

Hurgar un cenicero lleno de cenizas no depara sorpresas. Sólo hay eso, algo que se extinguió y mientras se consumía provocaba algo ameno.
Hay preguntas que nunca tendrán respuestas y búsquedas sin tesoros.
Los balances serán de los contadores y las mentiras para ganar juicios. Aquí, apenas una reseña tímida de lo que fue y es. Año nuevo, daños viejos.
Al fútbol se le cae la piel cada sábado y domingo. Desde esa manifestación abominable que es el escupitajo ó cuando cuelgan del alambre intereses sin sentimientos.
Al fútbol se le explota en la mano el petardo de los malaleche,  de los grupos inversores, de las mentiras a préstamo, de los operativos inflados -falsos cobanis, dijo Fabián Casas-  de los pulmones de tribunas y las visitantes vacías.
Al fútbol se le caen las muelas por los que venden humo, los que van a menos, los camanduleros y los que besan camisetas de alquiler.
Cuando entre colegas se amonestan cobardemente, cuando televisan desde el agua y el relato rancio se dice popular. Agonías, pequeñas muertes y resurrecciones; heridas mal suturadas.
En un descuido se derrama un poco de optimismo, el de las gentes que le dan vida al balompié desde el verde césped ó combatiendo -con compromiso- al poder y a la caterva de canallas que confunden cenizas por nieve.
Los que dan positivo de coraje, iluminan el rancho de la ilusión y mantienen encendida la esperanza de miles.
Todo lo que se quemó son cenizas y del fútbol apenas una tuca, débil pero encendida; rara para los peleles que tienen la pelota en su poder.

Texto: Javier Jalle
Imagen: Luis Dardenne